Die verwunschene Welt des Joe Frawley

     An einem heißen, dunstigen Sommersonntagnachmittag kletterst du die steile, schmale Treppe zu einem Dachboden empor. Der Dachboden liegt in einem Haus, das du sehr gut von früher kennst, aus deiner Kinderzeit. Die Luke knarrt, dann stehst du in diffusem Licht zwischen dem Gerümpel eines langen Lebens.

In dem Haus ist vor wenigen Tagen jemand gestorben.

Du pustest den Staub von einer Pappschachtel. Der aufgewirbelte Staub vereint sich mit dem schräg einfallenden Licht zu einer schimmernden Bahn zwischen der schmutzigen Dachluke und den nackten Holzplanken zu deinen Füßen.

Vorsichtig, fast scheu ziehst du den Deckel von der Pappschachtel. Sie ist bis zum Rand gefüllt mit alten Fotos. Einige haben noch einen gezackten Rand. Du beginnst, in den Fotos zu wühlen und zu stöbern. Auf einem wirft ein Mann ein Kind in die Luft, breitet die Arme aus, um es gleich wieder aufzufangen. Das Kind bist du, vor mehr als dreißig Jahren. Du trägst einen bunten, geringelten Pullover und eine blaue Hose an Hosenträgern. Die Farben sind seltsam verändert, eigentlich gibt es diese Farben gar nicht. Das Foto ist etwas verzogen und verwölbt, sein Papier voller innerer Spannungen. Vielleicht, nein wahrscheinlich ist einmal Wasser darüber gelaufen.

Du nimmst den Karton mit und setzt dich in eine Ecke, versuchst, dich beim Anblick der Fotos zu erinnern. Lange hältst du ein bestimmtes Foto in der Hand, ein Foto von einem Sommerfest für Kinder, wieder in diesen fremdartigen Farben, aber du hast nur vergessen, es aus der Hand zu legen, und bist schon völlig woanders. Mit der Zeit hast du die Augen geschlossen und lässt die Bilder, die sich vor lauter Erinnerung einstellen, in dich hineinfließen, dich überschwemmen.

So ging es mir, als ich "Blue Arcana" hörte und damit mitten in der verwunschenen Welt des Joe Frawley war ... über und über unbändig staunend.

Die Bilder, die sich einstellen, sind nicht nur zu sehen, sie sind auch zu riechen und vor allem zu hören. Jemand übt auf einem leicht verstimmten Klavier, eine Plattennadel knistert über betagtes Vinyl, es braust von Regen. Schritte nähern sich, hallend, und entfernen sich wieder. Eine junge Frauenstimme sagt stockend: "The .. the feelings that I .. am experiencing cannot really be described." Sie wiederholt es mehrmals. Fetzen von Geigen- und Glockenspiel, ein kurzer ferner Frauenchor, ein Cello mit langgezogenem, dunklen Bogenstrich. Geschäftige Radiostimmen werden lauter und wieder leiser, reden in mehreren Sprachen durcheinander, dazwischen das helle Rauschen im Radio, als wenn jemand an einem Regler dreht, um einen anderen Sender zu finden. "The town in dreams", sagt ein alter Mann mit bewegter Stimme. "The shadow. The past and future."

Dann "Tangerine": Glocken läuten über einem traurigen Pianoteppich. Eine alte Frau murmelt eine Art Mantra. Jetzt ein elektronisches Dröhnen, wie ein pink leuchtender Himmel über den Bildern. Jetzt Sequenzen eines Chors. Jetzt Männerstimmen, Funkverkehr. Und jetzt eine Frauenstimme, wie beim Üben von Aussprache in einem Sprachkurs: "I see flowers. I see stars. I see flowers. I see stars." Morsezeichen. "Her eyes were very dark blue". Ein Mann sagt deutlich und ausdruckslos "Tangerine", immer wieder. Eine Lautsprecherdurchsage. Krächzende Wildvögel. Ein schwermütiger Sopran schwebt herbei, dazu wieder das Cello. Das Knacken in einem Megaphon. Stimmengewirr, wie auf einem Flughafen. Eine erstickte Stimme: "That's all that's left." Nochmals Stimmen, übersteuert und sich überlagernd. "The house was full of books." Und wieder: "Tangerine."

"Cinema for the ear" nennt der 1971 in Connecticut geborene Komponist, Fotograf und Klangperformancer seine phantastischen Collagen aus Musik, Worten und Alltagsgeräuschen, die in Wirklichkeit allesamt transformierte Bilder sind, und nichts als Bilder. An seiner Beschreibung ist kein Wort zu viel oder zu wenig. Aus einer Fülle von Einzelbildern und Bildfolgen formen sich Geschichten, so wie sich Erinnerungen in unseren Träumen zu jenem bizarren Patchwork fügen, das meist so schnell verloren scheint, wenn wir aufwachen, und das uns doch prägt, begleitet und leitet wie sonst nichts auf der Welt.

Erinnerung ist das Stichwort: Die verwunschene Welt des Joe Frawley erzählt nichts anderes als die Geschichte vom Vergehen, von der Flüchtigkeit der Zeit - im Gestus mal getragen, mal herzzerreißend, stets aber in der infiniten Melancholie, die nun einmal zu dieser größten Geschichte von allen gehört.

  Vincent Nielaender, Bremen, July 2007

The Haunted World of Joe Frawley

     On a hot, hazy summer Sunday afternoon you climb the steep, narrow stairs up to an attic. The attic lies in a house, which you know very well, from your childhood. The hatch creaks and groans, then you stand in diffuse light, in the midst of the debris of a long life. In this house someone has recently died. You puff the dust off a cardboard box. The whirled up dust merges with the diagonally breaking light, to a bright patch between the dirty roof hatch and the naked wood planks at your feet. Carefully, almost diffidently you pull off the cover of the cardboard box. It is filled to the top with old photographs. So old that some still have serrated edges. You begin to root through the photos, searching. In one, a man throws a child into the air, with outspread arms to catch him again. The child is you, the man your father. The picture is more than 35 years old. The child wears a multicolored, striped sweater and blue trousers with suspenders. The colors are strange, they question themselves: Actually they are not these colors at all. The photo is twisted and uneven, its paper warped by internal tensions. Perhaps, no, probably water once ran over it. Or tea. You carry the little box forward and sit in the dust with your back to the wall. You try to remember, along with the photographs (as photographs can also remember, ultimately all objects can remember). For a long time you hold a certain photo in hand, a photo of a summer celebration... multicolored clouds of paper flutter... again these strange colors. In time your eyes close and the pictures give way to a loud memory, into which you flow like sweet poison.

     Exactly the same I was as I heard "Blue Arcana", and in the midst of the haunted world of Joe Frawley over and over I found myself... astonished. These pictures, which focus themselves, are not only to be seen, but to be smelled, tasted, and above all to be heard. A slightly out of tune piano plays as a record needle crackle over age-worn vinyl. It brews from rain. Steps approach, resounding, and depart again. A young woman's voice says, hesistantly: "The feel-- The feelings I am experiencing cannot really be described," repeating several times. Fragments of violin and bell play, a brief and distant string quartet, a cello's broad, dark elbow-line. Busy radio voices become louder and again quieter, talk in several languages in disorder, white noise between them, as if someone turns an automatic controller in order to find another station. "The town in dream," says an old man with a trembling voice. "The shadow." "The past and future." Then bell-like tones peal over a sad piano-tapestry. An old woman murmurs a kind of mantra. Now an electronic roar, like a bright pink, late flickering sky above the pictures. Now sequences of a women's choir. Now men's voices. Radio traffic. And now a girl's voice, as in practicing a language course: "I see flowers. I see stars. I see flowers...". Morse code. "Her eyes were a very dark blue." A man says clearly and without expression, "Tangerine." A loudspeaker announcement. Burst of game birds. "Tangerine." A mournful soprano floats by, over (again) the cello. Crackling in a megaphone. "Tangerine." A tangle of voices, like in an airport. A choked voice, "That's all that's left." Again, a voice tangle, overlapping. Someone says, "The house was full of books." Then again, "Tangerine." ... "Tangerine." ... "Tangerine."

    "Cinema for the ear" is what the 1971 born Connecticut composer, photographer and sound artist calls it- fantastic collages of music, words and noises, which are in truth nothing more than transformed pictures. "Cinema for the ear": No word is too much or too little for it. Out of an abundance of frames and screen sequences, stories form themselves, as memories in our dreams add themselves to that bizarre patchwork which seems usually so quickly lost upon waking, but which haunts us nevertheless, and influences us like nothing else in the world. It concerns our memories, and on that account, the haunted world of Joe Frawley expresses nothing but one "tempus fugit": The story of the evaporability of time -- solemn, heart-wrenching, and always in the infinite melancholy of the emphemeral. Because we are here in the grandest story of all... in the story which does not belong to us, because we belong to it... which we do not invent, because it invents us... and which we cannot tell, because it tells us instead.